Sangue nero. Nerosangue. Odio, scaraventato in una pozza di inchiostro morto. Parole&pensieri impiastricciati come cormorani inquinati, orfani sopravvissuti a un tifone di veleno. Al confine di me stesso c’è una riva, effimera e mobile, ormai contaminata. E’ lì che sono, chino su me stesso come un Narciso di Ossidiana