Dario

la Luna è dietro il vulcano
il cacciatore di aquiloni sanguina sulla neve
tra poche ore sarà ancora l’alba

Ancheggiare biondo tra lamiere grigiofumo,
una corona di riccioli in controluce mi sveglia
ed è un istante lunghissimo in questa strada tra la metro e l’ufficio,
un istante che scivola su quella carne imperlata di sudore e profumo
si incaponisce tra le pieghe di quel vestito troppo sottile,
si avvolge lungo le sue caviglie
e si arrende ubriaco tra le creste iliache ed il suo ventre.

Una volpe vanitosa, una stronza bellissima e una virago fragile.
Allucinazioni e sfaccettature rubate alla sua nuca mentre la spio camminare ed allontanarsi nel traffico.
Vorrei invitarla a teatro, chiederle se ha mai fatto danza, baciarla e scoprirla e sentire il rumore di quel vestito che cade une due quattro dieci volte, e farle un ritratto e farmi graffiare e scaldarle il sangue in uno qualsiasi di questi portoni o di queste vetrine, così vuoti e così pieni di nulla.

Catrame, polvere, noia. L’odore dolciastro della spazzatura. I clacson e la follia metropolitana.
Non esistono più.
C’è solo il suo modo di camminare e quel vestito che annuncia Primavera

Vorrei regalarti delle scarpe coi tacchi a spillo e sbatterti contro il muro vestita solo di quella vertigine Anche se, o forse proprio perchè, so benissimo, troppo benissimo, che prima o al massimo poi godrai ad infilarmi quello stiletto dritto nel cuore. Ed allora capirai benissimo dov’è. Dov’era? Il cuore. Ma no, non preoccuparti amore, a me (,) neppure (,) serviva

(colonna sonora Fabrizio De Andrè — La Ballata Dell’Amore Cieco , ovviamente)

Odio i gabbiani,
odio vederli planare tra i grattacieli affamati di blu,
il mare che sa di mercurio gli ha insegnato il sapore della spazzatura
e i riflessi, muti, delle pareti di vetro.

Odio i gabbiani,
perchè odio me stesso e i miei fratelli
i loro assassini colorati e la mia ignoranza frettolosa

Odio i gabbiani,
perchè i gabbiani sono il mare e il vento e il sale tra le piume,
e invece loro sono lì ma intorno a me la Tangenziale è una sequoia di cemento,
in quest’alba di speranza avvelenata al monossido

Una poesia che è come l’acqua ragia; un solvente, per i dolor…colori più testardi.

Non ci sono uomini poco interessanti.
Sono i loro destini storie di pianeti.
Tutto, nel singolo destino, è singolare
E non c’è un altro pianeta che gli somigli.
Ma se qualcuno è vissuto inosservato
– e di questo si è fatto un amico -
tra gli uomini è stato interessante
anche col suo passare inosservato.
Ognuno
Ha un mondo misterioso
Tutto suo.
E in esso c’è l’attimo più bello
E l’ora più angosciosa,
solo che noi non ne sappiamo niente.
Se muore un uomo,
con lui muore
la sua prima neve, il primo bacio,
la sua prima battaglia…
E tutto egli porta via con sé.
Restano, è vero, libri e ponti
Macchine e quadri. E’ destino
Che molto rimanga, eppure
Qualcosa se ne va lo stesso.
E’ la legge di un gioco spietato:
non muoiono uomini,
ma interi mondi.
Ricordiamo gli uomini, terrestri e peccatori.
Ma, in sostanza, che ne sapevamo di loro?
Che ne sappiamo di fratelli e amici?
Che ne sappiamo del nostro unico amore?
E anche di nostro padre, sapendo tutto,
noi non sappiamo niente.
Gli uomini passano…
Ed è impossibile richiamarli in vita.
Impossibile risuscitare i loro mondi misteriosi.
Ma ogni volta desidero ancora
Gridare
per questa irrevocabilità

Evgenij Aleksandrovič Evtušenko

Strettafasciata nella gonna troppo lunga,
le strade la città il mondo mi sembrano più grandi
coi tuoi passi,
piccoli